lunes, 27 de noviembre de 2017
TRABALENGUAS
TRABALENGUAS DEL NÚMERO CINCO
SON LAS CINCO MENOS CINCO,
FALTAN CINCO, PARA LAS CINCO,
CUÁNTAS VECES DIJE CINCO
SIN CONTAR EL ÚLTIMO CINCO.
SON LAS CINCO MENOS CINCO,
FALTAN CINCO, PARA LAS CINCO,
CUÁNTAS VECES DIJE CINCO
SIN CONTAR EL ÚLTIMO CINCO.
CUATRO NARANJITAS
Cuatro
naranjitas
hay en mi mesa,
ha dicho mi abuela
que coja esta.
hay en mi mesa,
ha dicho mi abuela
que coja esta.
Tres
naranjitas
hay en mi mesa,
ha dicho mi abuela
que coja esta.
hay en mi mesa,
ha dicho mi abuela
que coja esta.
Dos
naranjitas
hay en mi mesa,
ha dicho mi abuela
que coja esta.
hay en mi mesa,
ha dicho mi abuela
que coja esta.
Una
naranjita
hay en mi mesa,
ha dicho mi abuela
que coja esta.
hay en mi mesa,
ha dicho mi abuela
que coja esta.
Ninguna
naranjita
hay en mi mesa,
ha dicho mi abuela
que limpie la mesa.
hay en mi mesa,
ha dicho mi abuela
que limpie la mesa.
viernes, 24 de noviembre de 2017
miércoles, 15 de noviembre de 2017
lunes, 13 de noviembre de 2017
Lengua y Literatura - Recital Poético - 1º y 2º ESO
Para mejorar la expresión oral, realizaremos un recital poético desde el área de Lengua y Literatura de ESO con la coordinación de las dos maestras responsables.
Los Olivos
II
A dos leguas de Úbeda, la Torre
de Pero Gil, bajo este sol de fuego,
triste burgo de España. El coche rueda
entre grises olivos polvorientos.
Allá, el castillo heroico.
En la plaza, mendigos y chicuelos:
una orgía de harapos…
Pasamos frente al atrio del convento
de la Misericordia.
¡Los blancos muros, los cipreses negros!
¡Agria melancolía
como asperón de hierro
que raspa el corazón! ¡Amurallada
piedad, erguida en este basurero!…
Esta casa de Dios, decid hermanos,
esta casa de Dios, ¿qué guarda dentro?
Y ese pálido joven,
asombrado y atento,
que parece mirarnos con la boca,
será el loco del pueblo,
de quien se dice: es Lucas,
Blas o Ginés, el tonto que tenemos.
Seguimos. Olivares. Los olivos
están en flor. El carricoche lento,
al paso de dos pencos matalones,
camina hacia Peal. Campos ubérrimos.
La tierra da lo suyo; el sol trabaja;
el hombre es para el suelo:
genera, siembra y labra
y su fatiga unce la tierra al cielo.
Nosotros enturbiamos
la fuente de la vida, el sol primero,
con nuestros ojos tristes,
con nuestro amargo rezo,
con nuestra mano ociosa,
con nuestro pensamiento
—se engendra en el pecado,
se vive en el dolor. ¡Dios está lejos!—.
Esta piedad erguida
sobre este burgo sórdido, sobre este basurero,
esta casa de Dios, decid, oh santos
cañones de von Kluck, ¿qué guarda dentro?
de Pero Gil, bajo este sol de fuego,
triste burgo de España. El coche rueda
entre grises olivos polvorientos.
Allá, el castillo heroico.
En la plaza, mendigos y chicuelos:
una orgía de harapos…
Pasamos frente al atrio del convento
de la Misericordia.
¡Los blancos muros, los cipreses negros!
¡Agria melancolía
como asperón de hierro
que raspa el corazón! ¡Amurallada
piedad, erguida en este basurero!…
Esta casa de Dios, decid hermanos,
esta casa de Dios, ¿qué guarda dentro?
Y ese pálido joven,
asombrado y atento,
que parece mirarnos con la boca,
será el loco del pueblo,
de quien se dice: es Lucas,
Blas o Ginés, el tonto que tenemos.
Seguimos. Olivares. Los olivos
están en flor. El carricoche lento,
al paso de dos pencos matalones,
camina hacia Peal. Campos ubérrimos.
La tierra da lo suyo; el sol trabaja;
el hombre es para el suelo:
genera, siembra y labra
y su fatiga unce la tierra al cielo.
Nosotros enturbiamos
la fuente de la vida, el sol primero,
con nuestros ojos tristes,
con nuestro amargo rezo,
con nuestra mano ociosa,
con nuestro pensamiento
—se engendra en el pecado,
se vive en el dolor. ¡Dios está lejos!—.
Esta piedad erguida
sobre este burgo sórdido, sobre este basurero,
esta casa de Dios, decid, oh santos
cañones de von Kluck, ¿qué guarda dentro?
Campos de Castilla (versión de 1917).
jueves, 9 de noviembre de 2017
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